Diktet Heather Ale av Robert Louis Stevenson er en ballade om det legendariske Pict forløpere til moderne tid Scots. I mytologi kan de også identifiseres med pech, som var nisse-lignende skapninger. De brygget lyng ale og kjempet mot skottene. Helt klart ville det være praktisk å kunne gjøre den rike lyngen om til en alkoholholdig drikk.
Blant nysgjerrighetene til menneskets natur hevder denne legenden en høy plass. De historiske Picts var en sammenslutning av stammer i det østlige og Nord-Skottland på slutten Jernalder gjennom de tidlige middelalder. De pikterne ble aldri utryddet. I dag utgjør de en stor andel av folket i Skottland: okkuperer den østlige og den sentrale delen, fra Firth of Forth, eller kanskje Lammermoors, mot sør, til Ord of Caithness i nord.
Arkeologiske studier synes ikke at pictene er mye kortere enn dagens skotter. Det kan være et tilfelle av seierherrene som skriver historien. Den siste nominelle kongen av Picts regjerte på begynnelsen av 900-tallet e.Kr. I skjønnlitteratur og film er de ofte avbildet som tatoverte, blåmalte skogkrigere.
Stammet elementene i denne legenden fra noen forfedre som var små av statur, svarte av fargetoner, som bodde under jorden og muligens også destillatørene av en glemt ånd? Se Joseph Campbell's Tales of the West Highlands.
Fra lyngklokker av lyng
De brygget en drink med lang syne,
Var søtere langt enn honning,
Var sterkere langt enn vin.
De brygget den og drakk den,
Og lå i en velsignet swound
I dager og dager sammen
I boligene deres under jorden.
Det reiste en konge i Skottland,
En falt mann til fiendene,
Han slo Pictsene i kamp,
Han jaktet dem som rogn.
Over miles fra det røde fjellet
Han jaktet mens de flyktet,
Og tegnet de dvergete kroppene
Av de døende og døde.
Sommeren kom til landet,
Rød var lyngklokken;
Men bryggenes måte
Var ingen i live å fortelle.
I graver som var som barns
På mange et fjellhode,
The Brewsters of the Heather
Lå nummerert med de døde.
Kongen i det røde myrlandet
Rode på en sommerdag;
Og biene humret, og krøllene
Gråt underveis.
Kongen red, og var sint,
Svart var brynet og blekt,
Å herske i et lyngland
Og mangler Heather Ale.
Det var heldig at vasallene hans,
Å ri fri på heia,
Kom på en stein som var falt
Og skadedyr gjemte seg under.
Brutt plukket fra gjemmene,
Aldri et ord de snakket:
En sønn og hans gamle far -
Siste av den dvergete folket.
Kongen satt høyt på laderen sin,
Han så på de små mennene;
Og det dvergete og skarvete paret
Så på kongen igjen.
Nede ved bredden hadde han dem;
Og der på den svidde randen -
”Jeg vil gi dere liv, dere skadedyr,
For drinkens hemmelighet. ”
Der sto sønnen og faren
Og de så høyt og lavt ut;
Lyngen var rød rundt dem,
Havet rumlet under.
Og opp og snakket faren,
Shrill var hans stemme å høre:
“Jeg har et ord privat,
Et ord for kongeøret.
“Livet er kjært for eldre,
Og ære en liten ting;
Jeg vil gjerne selge hemmeligheten, ”
Sett avbildet til kongen.
Stemmen hans var liten som en spurve,
Og skingrende og fantastisk tydelig:
“Jeg vil gjerne selge hemmeligheten min,
Bare sønnen min frykter jeg.
"For livet er en liten sak,
Og døden er intet for de unge;
Og jeg tør ikke selge æren min
Under sønnen min.
Ta ham, o konge, og bind ham,
Og kast ham langt ned i dypet;
Og det er jeg vil fortelle hemmeligheten
At jeg har sverget å beholde. ”
De tok sønnen og bandt ham,
Hals og hæler i en thong,
Og en gutt tok ham og svingte ham,
Og kastet ham langt og sterkt,
Og havet svelget kroppen hans,
Som for et barn på ti;
Og der på stupet sto faren,
Siste av de dvergige mennene.
“Det var sant det jeg sa til deg:
Bare sønnen min fryktet jeg;
For jeg tviler på det spirende motet
Det går uten skjegget.
Men nå er forgjeves torturen,
Brann skal aldri benytte seg av:
Her dør i mitt barm
Hemmeligheten til Heather Ale. ”